А с утра у меня было очень плохое настроение и я написала очень грустное, совсем не похожее на меня стихотворение.
Терпкая полынь, да пыльные дороги,
палящие лучи,
так душно,
так - как будто через силу
дышишь.
Горячая земля и пыль раскалена,
и солнце обжигает,
и воздух мутно-горек,
смотреть нет сил уже.
И хочется бежать:
и дальше,
и быстрее.
Скорее.
Но это, как жара, бездушная в пустыне,
сжагает та снаружи,
а эта - в мыслях, в чувствах.
В самом себе.
В своем.